À certaines heures du jour ou de la nuit, on ne sait pas quand exactement, les vitrines se vengent de leur transparence.
Le verre se maquille d’opacités si bien qu’aux éclairages maîtrisés des devantures se mêlent les éclaircies sauvages de la rue.
Le dehors et le dedans s’embrouillent dans une lumière sans saison.
Toutes ces choses exhibées, immobiles et propres derrière leurs barrières limpides, jetées aux yeux pour mieux les protéger des mains, viennent se diluer dans des lueurs parasites, dans d’étranges éclats taciturnes d’ombres incertaines, dans les reflets vagues et mouvants des passants anonymes qui, de l’autre côté des étalages et dans les contrejours des allées, battent le pavé.
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